Мы любим только то, чему названья нет,
Что, как полунамек, загадочностью мучит:
Отлеты журавлей, в природе ряд примет
Того, что прозревать неведомое учит.

Немолчный жизни звон, как в лабиринте стен,
В пустыне наших душ бездомным эхом бродит;
А время, как корабль под блеск попутных пен,
Плывет, и берегов желанных не находит.

И обращаем мы глаза свои с тоской
К Минувшего Земле — не видя стран грядущих...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
В старинных зеркалах живет красавиц рой,
Но смерти виден лик в их омутах зовущих.

<1907>